Instalação poética: Entre o Livro e a Liberdade

Uma cidade
é de papel
se nela se escrever
um poema.
Uma cidade
é de betão
se as mãos que escrevem
o poema erguerem muros
contra o silêncio.

Como Noé reuno os ciprestes
para construir uma arca
que resista ao dilúvio
dos teus olhos
levando comigo apenas
um par de coisas
e um bilhete
onde possa anotar
todos os Nomes.

Bem sabes que não sou capaz
de dizer adeus
porque o amor tem sempre
a impossibilidade
da despedida
por não haver nele
nenhuma forma de morrer
como a luz do crepúsculo
que quando aqui se apaga
é para fazer dia noutro lugar.

E por isso não julgues
que tenha perdido
o norte
dentro da estátua de mármore
em que me transformaste
ao sul
dos teus olhos.
Como uma ostra no fundo do mar
vou depositando esta pérola no coração
para te deixar.

Labirintho: ALBA só

Labirintho: ALBA só

Esta noite serei um gato
a miar à tua janela
e trarei comigo
o mar dentro de um búzio.
Serei um peixe nas tuas ondas
Mediterrânicas.
Um polvo no teu fosso
Índico
Um mergulhador
na espuma da orla
Atlântica.
Um peixe-gato no oceano
Pacífico.
Um cavalo marinho
a trote
e a galope
o Mar Morto.
Esta noite. Só.
Serei um gato
Ou peixe gato.

Todas as mulheres são árvores declinadas
com os seios pendidos como pomos
arrojados à firmeza dos dentes
de gatos que ascendem com suas garras

e afrontam felinos as nádegas
subindo e descendo pelo seu tronco
para atravessar uma faca
na estreiteza da corrente

dessas mulheres que são vulcões tenebrosos
com fundas fossas de um abismo oceânico
donde se desprende a sua lava menstrual

dessas mulheres como peixes num aquário
à espreita da sua eternidade
ou da rebentação de uma onda de espuma

que lhes restitua num fôlego
o gemido.

Porque já não há em casa
cobertores suficientes
que nos agasalhem
do inverno glaciar
onde caímos
e nem os papéis
nos bastam
para atear o lume
é urgente
inventar o amor
(...)
Como se escrevessemos
a branco o clarão
para não mancharmos
de tinta a neve
nem a condição
do poema.

Era uma vez uma borboleta pura
cuja essência
era a ideia do seu ser
dentro de um casulo
a saber - uma lagarta.
Era por isso uma triste
e contemplativa borboleta
como um poema ferido na sua condição
concebido por um filósofo
idealista na construção
dialéctica de um sistema
onde a antítese
da borboleta
era o ser de um insecto
nocturno - uma traça.
Dois pares de asas membranosas
cobertas de escamas
e peças buçais adaptadas
à sucção das páginas
de todos os nomes do dicionário
com uma apurada capacidade
de mastigação do papel
definiam a natureza voraz da lagarta.
Uma assassina larvar inteligível
transformada pelo impulso
sensível do poeta
em mariposa.

Se eu fosse uma gotinha de água saltava das nuvens
e aterrava na terra.

Se eu fosse uma gotinha de água regava os campos
e as flores do jardim.

Se eu fosse uma gotinha de água do oceano era salgada
e nadava nas ondas do mar com os peixes.

Se eu fosse uma gotinha de água era muito redonda
e límpida e transparente.

Se eu fosse uma gotinha de água deixava-me
beber para não morrer à sede.

Ana Beatriz Costa de Oliveira (8 anos)

Se eu morrer ainda novo
e a minha vida
desanimar estas mãos
como um fósforo
pronto a queimar-me
nas pontas dos dedos
(...)
é melhor
que recordem
a luz
porque sempre
tive medo do escuro.

Até que um dia o sol
penetrou no quarto
através da vidraça
e disse que a luz que lá havia
era o ardor de uma menina rebelde
com as órbitas dos olhos paralisadas
pelo espanto da combustão do seu coração
como os motores de um avião a jacto a arder
e a despenhar-se
com as suas asas transformadas
em duas bolas de fogo
como se fossem as asas de um anjo
inventado pelo malabarismo do poeta
para cantar o amor
para dentro da página em branco
para cantar a sua loucura
interior.

Trazia na cauda um raio
quando poisou no parapeito
do ventrículo esquerdo
deste tronco de árvore
que ainda sou
e como um cometa
vil e cortante
de meteórico metal
e bífida
e lâmina língua
com veneno lume
a minha seiva verteu
no confim deste chão.
(história do último desejo do homem que queria ser poeta)

Psicanálise

E se algum dia um psicanalista
me acusar de egocentrismo
e disser que finjo ser poeta
para fugir à realidade
e que cada verso
é uma tentativa absurda
de superar um desejo recalcado
direi que sim!

Direi que sim
porque quis escrever estes versos
enquanto não fazia outras coisas.

Depois desenharei ao psicanalista, uma mulher
redonda, uma mulher prenhe e redonda
tão redonda como a terra
mas talvez menos achatada no pólo sul
e com um fosso Índico onde nadam os peixes
dentro da vagina para rebentarem cabeças de alfinete
ou girinos à espreita de uma oportunidade
cirúrgica para dilacerar a sua fonte.

Desenharei sim!
Uma mulher prenhe e redonda
com dois relevos a norte donde nascem
rios de leite para matar a minha sede.

Desenharei sim!
E concluirei que não sou egocêntrico
mas um geocêntrico disfarçado de charuto
sentado à secretária de um consultório de psicanálise.
(história do último desejo do homem que queria ser poeta)

Vemo-nos amanhã. Amanhã talvez o dia esteja mais luminoso

e eu te encontre quando o sol estiver no momento do entardecer

não sabendo se vá ou se fique, amanhã vemo-nos de certeza.

Depois da tua aula de anatomia, depois da minha de geografia.

Vemo-nos porque tem de ser assim, vemo-nos porque os porquês

já não se admitem hoje e por isso é mais prático que nos vejamos.

Porque a tua é uma aula simples sobre o corpo

e a minha, igualmente simples, mas sobre a terra.

Vemo-nos depois das aulas que podiam ser ambas de metafísica

porque ambas são as duas, a minha e a tua estão antes da realidade

do mundo, do amor, da liberdade e da vida.

Vemo-nos amanhã, porque amanhã é um novo dia

os outros passaram na convicção histórica do que aconteceu

e filosófica futura do que teria sido se não acontecesse - assim.

Porque o sol não deixará de aparecer até que o último homem comprove

e na sua derradeira aparição o faça sorrir de tédio ou de cansaço.

Por saber que milhões e milhões de vezes o sol inspirou a vida

e a vida reconheceu a luz até à noite, amanhã vemos-nos.

Tu despida com a pele daquele vestido de seda ou de cetim

que te torneiam o corpo de mulher pronta e madura.

E eu despido também, mas com um nó de certezas na gravata

de que essa tua aparição é tão exacta como se estivesses

de bisturi na mão pronta a abrir-me as entranhas

na convicção de recolheres nas vísceras a minha alma.

Estarei com as mangas da camisa arregaçadas

para que comproves que os meus braços

em volta do teu corpo têm a mesma latitude.

Vemo-nos amanhã, para nos tornarmos

anatómica, geográfica e histórico-filosoficamente unidos

num abraço que dispensa o sol.

Afinal a noite traz o benefício de guardar a luz

para que os homens e as mulheres se conheçam pelo tacto.

Pour Ana Beatriz et son héros Gulliver

Tu verras, nous retournerons au point de départ

Et nous danserons ensemble vers l’oubli.

Peut-être que je n’arriverai plus chez toi

Il est peu probable que je trouve le chemin de retour.

Mes pieds s’emmêlent dans les cheveux

Et je suis fatigué de lutter contre les interminables murs

de tissu capillaire

la brutale machine de la trame des discours de dieu.

Dix canifs poussent de mes mains

Chacun est un couteau pour trouver le chemin

Chacun est une arme blanche pointée vers l’oubli

Chacun est un couteau pointé vers le mot oubli

Ou aux mots chemin et oubli.

Je garde dans mes poches les papiers que tu m’a donné

Les noms qui ont inventé chaque lettre de l’alphabet

La lettre qui a dessiné les numéros et les jours de la semaine.

Je suis couché à compter les jours, tu sais

Je ne sais pas d’où me sont nées les racines que j’ai dans les yeux

Chacune est un fleuve dans les miroirs, un morceau de moi dans les miroirs

Comme un bateau ancré ou à la dérive dans ce siècle.

J’écris pour lutter contre la folie de mourir à l’intérieur

Me souvenir de la pré histoire d’être lá avec moi, quand était-ce ?

Je ne sais pas quand sont nées ces cicatrices dans la chair ou dans les yeux

Certainement dans ton premier cri

Comme cent violons au plus profond de moi-même

Un hymne à la certitude de rester ici .

J’attendrai que le calendrier nous ramène vers le début

Et me rende dans la peau les années perdues dans ces papiers.

Qu’il me rende la certitude de ne pas oublier

Et dans les autres siècles de me souvenir

Du jour où je reviendrai, mon amour.

(agradeço a tradução à minha amiga e colega Sílvia Rodrigues)

Tenho porém
uma coisa
a dizer:
NÃO SOU POETA.
Os poetas todos
são loucos
e eu só padeço
dos dentes do siso
quando alguma
musa despida
me faz
perder o juízo.

(história do último desejo do homem que queria ser poeta)

meu amor
agora que já não me ouves
gostava ainda de te dizer isto

quando te disse que te amo imaginava
ainda que continuaríamos de mãos dadas
como duas crianças no regresso da escola

mas acontece que na casa nova onde moro agora
há apenas as flores que me trazes aos sábados
e a caixa dos ossos onde me meteste num domingo

e por isso lembra-te que quando parti não foi porque
me tenhas dito que aquela casa onde moravamos os dois
era tua, só tua, de mais ninguém

não tens que te sentir uma assassina por me terem
encontrado morto se apenas pediste para te deixar só

porque no fundo eu só mudei de casa
meu amor.
(história do último desejo do homem que queria ser poeta)

Um dia haverá
em que talvez encontres
o portão de uma velha casa.

Atreve-te a entrar - avança
um a um os degraus
até encontrares o quarto
onde encerrados
os meus olhos
se alagam de castigo.

Abre depois as janelas
para que a luz
se reflicta nas águas
onde mergulhado
eu sonhava
o infinito das horas
em que entardecias.

Dar-me-ás às mãos
o teu corpo a beber
e como se tu fosses
uma árvore,
eu felino
escalarei o teu tronco.

Ou como um pássaro,
me abrigarei dentro de ti
e quererei fazer ninho
dentro do teu tronco
e com o bico
desenharei o doce fruto.

para ti que sabes decifrar o conteúdo latente deste sonho

Às vezes tu sonhas que estás presa dentro de um novelo da lã
de onde não consegues sair por não encontrares o fio à meada.

Às vezes sonhas que dentro desse novelo há teias infinitas
de ideais e teorias que alguma aranha teceu para te perderes
e por não encontrares saída sentes na barriga um frio subterrâneo,
como aquele que sentem os mineiros de volfrâmio
sepultados pelo gás da mina.

E se nesse sonho eu entrasse para te resgatar do pânico
com um lírio cortado atravessado na minha boca
e pela janela do sonho pudesse sair contigo à varanda
para estendermos num arame a roupa da cama depois de lavada
os mesmos lençóis e cobertores de lã com pequeníssimas linhas cosidas
na mesma teia que algum filósofo inventou, decerto para sonharmos

Ou então para eu te poder chegar uma, a uma, as molas
para prendermos o nosso sonho ao sol quando houvesse sol
e também ao vento quando ventasse para segurarmos as pontas.

Sabes, também tenho noites em que acordo perdido no alto mar
e procuro outro barco onde houver quem me saiba ler as estrelas.

Havia na casa dos avós um sótão
onde a criança revolvia o passado
e dele nasciam ovos e embriões
de muitas mães celestiais
que eram truncados
pelo desejo dos filhos.
(...)Havia na casa dos avós
portas impensáveis por abrir
e a criança concebia uma máscara
para fingir que se encontrava
prisioneira do seu tamanho
porque estava sempre de cócoras
no presente e o futuro
era um tempo de outra altura.
(...)Até que um dia
a criança se levantou do silêncio
e voou da janela de casa
para que os pais assistissem
ao seu nascimento donde do fundo
da carne, da pele e dos ossos
se escreveu no céu uma nova língua
e se ergueu outra cidade.

o caminho mais íngreme
é melhor que se faça
sozinho.

evitemos sacrifícios
alheios

não vá a terra
despegar-se

e arrastar na avalanche
o nosso melhor amigo.

Diz-me de onde
surgiu a ave
que me bebeu
as metáforas
destes improváveis
versos.

No crepitar da lava
a que nos entregavámos
soçobraram cristais
e algumas pedras fundidas
tatuadas pelo arrefecimento
da superfície.

Pesam-me nas
pálpebras
os reflexos
do sol
de tempos antigos.

Porque há nos teus
cabelos um pincel
e estas mãos
com uma tinta indelével
a desaguar-me
dentro dos olhos.

Guardo todos os amigos
num lugar
muito antigo.

Eles entram-me em casa
como os amantes
de braços abertos
para nos apertarmos sem
misturarmos a raça
nem termos cadilhos de sangue
a pedir-nos o pão.

Os amigos que temos
de ter sempre
prontos para largar
como o vício do tabaco
a que ficamos agarrados
e que mesmo que se abandone
na verdade não nos abandona.

Os amigos que quando não
se encontram há muito tempo
parece que conservam a mesma
idade porque ainda trazem vestidos
os mesmos trapos de lã
que nos agasalharam
do frio glaciar onde caímos.

*
A minha angústia não és tu, mas o desejo de tornar silenciosos os momentos para que o abismo dos dois jamais se volte a pronunciar, para que as nossas vozes se diluam num grito uníssono que a tua existência em mim tornou possível. Para que a minha voz deixe de ser a minha voz, e a tua, a tua, para que as nossas vozes não sejam apenas as nossas vozes, as nossas vozes um no outro, para que noutro lugar, noutro tempo, noutro espaço, onde houver silêncio, haja a marca edificante do amor, como qualquer coisa além de nós fundada pela presença que tivemos mutuamente.
A minha angústia não és tu, nem eu. A angústia é a certeza da minha aniquilação, a certeza do fim do tempo que tenho para cantar contigo, a certeza do definhamento dos meus gestos, das minhas palavras, a certeza de que, depois de mim, não te hei-de pertencer, não me hás-de pertencer.
Porque. Porque a minha angústia é ímpar e minha. Depois de mim nem sequer o sentimento de ter sido simplesmente um homem com medo de um dia deixar de te escutar.

Não. Não mais o cansaço de te de guardar até ao limite do incondicionado. Entrego-te à sorte de seres um barco ou avião de papel a esvoaçar das mãos da criança que eu era.

E então voltarei a ser apenas um homem.

* (para os que desconfiavam que eu não escrevia prosa)

Há em todas as mulheres
um presságio de mãe
que a implosão dos filhos
augura em seu interior.

Há em todas as mulheres
um regaço húmido e quente
em que os filhos perduram.

Há em todas as mulheres
um mar de sargaços
e girinos com cabeças de alfinete
à espreita da oportunidade
cirúrgica para dilacerar em seu íntimo
a sua fonte
e a sua verdade.

Eu gostava de te dizer, amor só
para que saibas como
uma notícia de jornal escrita na
primeira página
que alguém te lê ao acordares
uma notícia que ninguém
espera como a morte.

Eu gostava de te dizer, amor antes que seja tarde
e se souberes ler o jornal olhos nos olhos
sem as lágrimas despoletadas pela circunstância
compreenderás que às vezes
o amor se escreve ao contrário
se escreve com as mesmas letras da cidade onde mora o papa
e é só isso.

Eu gostava de te dizer, amor mesmo depois
de me ter ido embora,
se te lembrares da carne que um dia fomos
perceberás que as letras com que o amor se escreveu não importam
se olhares para o fundo de nós amor
os teus olhos nos meus
a mesma luz que um arrepio bastou para apagar.

Eu gostava de te dizer que o nosso amor
foi muito mais do que as suas letras ao contrário
o nosso amor nunca se importou com o seu desenho
e se não quiseres que ele possa ser mais nada
a não ser este amor escrito e de papel
este amor num poema como notícia de primeira página
as letras da cidade ao contrário na primeira página...

Eu gostava de te dizer
gostava de ter sido eu a dar-te a notícia
sempre soube que o nosso amor
haveria de queimar como um trapo
por culpa de Pedro e dos cristãos
dessa cidade AMOR onde fomos imperadores
tu e eu como Nero a ver ROMA a arder e a cantar.

Manual de piro mania

Acabou de ruir. O desmoronamento foi provocado por um incêndio
no segundo andar onde um curto-circuito lhe incendiou o coração.

Há apenas uma vítima mortal a registar para além dos danos materiais avultados que implicam a reconstrução completa do edifício.

O porta-voz dos bombeiros afirmou que houve intenção criminosa
por detrás deste incêndio, dado que o coração da vítima mortal
apresentava nitidamente marcas de fogo posto.

A fonte energética usada pelo incendiário deverá ter sido feromona
com mistura de adrenalina num lança olhares
- produtos altamente inflamáveis e expansíveis.

Face à presença das labaredas que deflagraram no segundo piso
o coração da vítima foi incapaz de resistir
e acabou por falecer com queimaduras de terceiro grau.

A polícia não acolheu o álibi do presumível incendiário
e considerou provado que este tenha ateado o lume no segundo andar
de um piso de construção antiga e sem plano de emergência.

O incendiário afirmou que aquela hora se encontrava nu
e totalmente disponível para o amor
no mesmo prédio, no segundo andar e sem se queimar.

Poema da decomposição

Este é o poema da decomposição
O poema da decomposição dos ossos da cabeça
frontais
temporais
parietais e occipitais.

O poema sobre a decomposição dos ossos da face
malar
maxilar
nasal e mandíbula.

O poema sobre a decomposição dos ossos dos ouvidos
martelo
bigorna
e estribo.

O poema sobre sobre a decomposição dos ossos do pescoço - hióide
e da cintura escapular
- omoplatas e clavículas.

Da decomposição da falta de ar do tórax - esternos e costelas
Da dos ossos começados por U como úmero
por R como rádio e que toca no lugar perto do cúbito.

Da decomposição do ossos das pernas - Fémur, tíbias e perónios
Ossos das mãos que são escafóides e semilunares que saltam trapézios
metatarsos, metacarpos
falanges, falanginhas e falangetas…

E ossos pélvicos com nomes púbicos que guardamos na cabeça
E o cóccix
de onde desaguam
a física das moléculas orgânicas e inorgânicas
astro-física e física das partículas atómicas
princípios de incerteza e teorias da relatividade.

Este é o poema da decomposição do músculo do coração a compasso
– sístole e diástole.
E das descargas eléctricas, protões e neutrões dentro dos átomos
e taquicardias e arritmias que descompassam o compasso
e vagões de protões e neutrões nos comboios a compasso também.

E mentes inquietas dentro dos comboios com os ossos por dentro
ossos de homens, mulheres e crianças com a sua filosofia
o princípio da natureza de que tudo é livre em ser livre de o não ser.

Este é o poema da decomposição.

Aos trinta e um dias do mês de Dezembro de dois mil e oito
pelas vinte e três horas e cinquenta e nove minutos
reuniu na sala de jantar de casa de seus pais a família de dois mil e nove.

Eram exactamente zero horas do dia um quando a família de dois mil e nove
brindou de copo em riste: quatro, três, dois, um...
à saúde, à felicidade, ao amor.

A família de dois mil e nove é constituida pelo pai que sou eu
e as minhas duas filhas em dois mil e nove
precisamente às zero horas do dia um.

A mais velha, chama-se A.B. tem sete anos
lê e escreve com correcção sintática tanto o seu nome como o meu.
Gosta de futebol, de fazer fintas ao pai que sou eu e de andar de bicicleta.

A mais nova, L.M. dois anos e meio, é loira e menos parecida comigo
tem os olhos claros e gosta de bonecas.
Diz com correcção sintática e semântica que é linda.

Às zero horas do dia um de dois mil e nove
zero horas e um, dois, três minutos.... para ser mais exacto
na sala de jantar de casa da família de mil novecentos e setenta e três
com os meus pais a dormir
levantei o copo em riste
à saúde, à felicidade, ao amor
e bebi o champanhe.

Enquanto eu for vivo continuarei a beber o mesmo champanhe.
Daqui a duzentos anos ainda se levantará o copo em riste à saúde, à felicidade e ao amor
da única família que tenho no dia um de dois mil e nove.

Poema do suicida que ficou surdo

Diz
Podes dizer.
Podes dizer outra vez morte.
Podes dizer cicuta que eu estou pronto para a beber. Tenho virtude.
Podes dizer que ainda tenho pulmão que aguente. Diz
Que tu eu somos uma mentira inventada
Que os meus dentes amarelecidos não provam mais o teu sabor
Que o pão na mesa está passado
Que o amor é só sombra do seu fruto.Diz
Faz-me crer
Faz-me crer noutro mundo para lá da aurora
Faz-me crer flor venenosa
Flor sangrenta com o meu sangue nas unhas.
Faz-me crer.
Diz DISPARA de uma vez por todas.
Projecta o projéctil que não estava no projecto.
DIS-PA-RA o disparate. DIZ.

(Já é altura de calar o eco que fazes na cabeça).

da verdade sabemos pouco
tanto como o relógio dos seus próprios ponteiros.

há um segundo atrás
dois segundos talvez para ser mais preciso
eu sabia a palavra exacta
era cão
pelo eco que faz na cabeça
cccaaaaaaaaãoãoãoãoãoãoãouuuuummmmm.

e o cão mordeu a morte sem darmos por isso
contabilizei exactamente quatro minutos e trinta e três segundos
nenhuma verdade.

o cão vadio de uma arma Vitor Charrasqueta de 1960
cartão, chumbo, feltro, copela, pólvora e fulminante deixado num dos canos
a mão esquerda no fuste
a face apoiada na coronha de madeira
o guarda-mato com gravura de flores e
o gatilho no indicador da mão direita.

dois meninos a brincar- um tiro certeiro só.

nenhuma verdade
em quatro minutos e trinta e três segundos
a espingarda disparou.

pppouuuuuummmmmmmmm.
tic,tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac,
tic, tac, tic, tac,
tic,tac, tic,
tac,

tic

tac
(e o coração parou)

a mão que envolve outra mão
dorme profundamente no leito de um livro
depois de escrever no seu interior.

umA mão de carne com LINhas de áGUA
e de gestos de pão
semeia os Dedos na carnE de um Livro
desvendA a página primeirA e dedilha as cordaS dos cabelos.

as MinhAs mãOS
duas
são irmãs que caminham para DentrO dos lIvroS
gémeas que desenham OLHOs doceS
Despedem sE com LetrAs matinais -bom dia
e outras incandEscentes de precipício - adeus.

As minhas mãos
aS minhas Mãos vazIas resguardam-se nos livros
soNHam casas pequenAS e quartos interiores sem luz.

as minhas MÃOS despRENDem-se dos lIvros
e Depois voltam a abrir as mesmas páginAS.

Há quem goste de ler
e quem goste do tempo.
Eu gosto do tempo.

Gosto do tempo o suficiente
para não viver analfabeto
ou estúpido.

Poema premiado na IX edição do concurso nacional de poesia Agostinho Gomes em Oliveira de Azeméis

Obrigado Sílvia. Também foi teu este prémio. Concorreste sem me dizeres nada e ainda por cima colocaste o pseudónimo de Prometeu agrilhoado a estes versos.

Uns Versos de Engate Com um gato preto a atravessar a rua

Percorri cem mil caminhos
em mil cidades passei
Se mil mulheres eu conheça
se com cem mulheres eu me deite
cem bocas me beijem, duzentas mãos que se abram
duzentos ouvidos que escutem
duzentos olhos que vejam...

Só dois eu quero que saibam
só dois eu quero que sintam
milhões de lugares onde estive
os cem mil caminhos andados
as mil cidades passadas
milhões de mulheres que eu olhei...

Por milhões de beijos que eu dê
os teus decerto eu queria
os teus, os únicos, não sei.


(o gato preto a atravessar a rua era só para despistar)

Sou estas mãos que às palavras sombrias emprestam o gesto
a minha cabeça espasma-se saturada da obediência
e consulto as páginas amarelas do desespero
procurando outro corpo que me substitua.
***********************************************************************************
Esta noite outra noite vou pensando por mim mesmo num lugar fora do dicionário 
um lugar que tenha outro corpo neste corpo que não este. Um lugar onde a palavra me substitua sem me substituir e a palavra EU seja verdadeiramente minha só minha de mais ninguem. Sei que sou este corpo escravo das palavras.Um corpo obediente a si mesmo nesta circunstância saturada de ir obedecendo para não morrer eternamente.Esta noite outra noite alguma coisa haverá no fim do verso. E mesmo que haja outro servo que ocupe o lugar não poderá escrever com estas mãos o meu poema. Bem sei que não lhe pertenço como não pertenço às árvores apesar de descansar na sua sombra.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Ficarei de mãos cruzadas a assistir.
De mãos cruzadas rarefeito e a sorrir.

Havemos de voltar ao princípio  
e dançar juntos de encontro ao esquecimento.

Decerto não chegarei outra vez a tua casa  
é improvavél que encontre o caminho do regresso.

Os meus pés enredam-se-me nos cabelos
e estou cansado de lutar contra os infindáveis muros
de tecido capilar
a máquina brutal da teia dos discursos de deus.

Crescem-me das mãos dez navalhas
cada uma é uma faca para encontrar o caminho
cada uma é uma faca apontada ao esquecimento
cada uma é uma faca apontada à própria palavra esquecimento
ou às palavras caminho e esquecimento.

Guardo nos bolsos os papéis que me deste  
os nomes que inventaram cada uma das letras do alfabeto
a letra que desenhou os números e os dias da semana.

Estou aqui deitado a contar os dias, sabes
não sei de onde me nasceram as raízes que tenho nos olhos
cada uma é um rio nos espelhos, um pedaço de mim nos espelhos
como um barco ancorado ou à deriva neste século.

Escrevo para combater a loucura de morrer por dentro 
lembrar a pré história de existires comigo, quando foi?
não sei quando nasceram estas cicatrizes na carne ou nos olhos 
decerto no teu primeiro grito 
como cem violinos no mais fundo de mim
um hino à certeza de aqui ficar com a certeza de aqui ficar.
 
Vou esperar que o calendário nos traga de volta
e me devolva na pele os anos perdidos nestes papéis.
que me devolva a certeza  
de não esquecer
de ficar noutros séculos a lembrar  

o dia em que hei-de voltar meu amor.

para a Ana Beatriz, para o seu dia do pai.  A Gulliver que é o herói dela.

"Eu queria de ti um país"

queria de ti um país

como aquele em que viveu Cesariny.

Não fui ainda capaz de te dizer,

sabes:

You are Welcome to Elsinore.

Para fazer de ti um país

atravessaria os muros habitados da fronteira

rasgava as cartas de marear culpadas de naufragar

e partia outra vez numa casca de noz rumo ao Oriente.

Eu queria de ti um país

E escutar silêncio na onda do teu sopro,

ao meu ouvido encantava apenas ouvir-te respirar,

para comprovares a verdade anatómica dos meus músculos

seria marinheiro sem saber nadar

morreria afogado na corrente dos teus olhos

pela luz que me deste a estes versos

com o músculo liso do coração aos tropeços.

Não fui capaz de te dizer que vi em ti o meu país,

pequeno,

do tamanho do meu quarto.

Nos teus lábios os meus nasceriam certamente

como as flores que nascem em Maio

geograficamente inclinadas para a nascente.

Por isso vem visitar-me

outro dia, outra noite:

You are always welcome to Elsinore

Farei dos versos um país com casas, caminhos, pontes

e de ti uma caixa de ressonância para o meu canto do cisne,

Agora.

Porque a morte pode não me querer esperar e eu quero um país para morrer.

Há uma hora certa para abrir os olhos e outra para os fechar.
há uma hora certa para sair à rua
e outra para passear num jardim.

Há uma hora certa para o poema.
Uma espécie de porta do princípio do mundo.
Uma escada para a origem das palavras.


Há uma hora certa que não esta hora amarga,
uma hora de memória acesa que não deveria existir,
que fala por mim nestes versos mentais
e que apaga a minha centelha de poeta.

Se sou um poeta moribundo
que este poema se cale então
mas que ao menos ilumine a minha casa
e renove a luz desvairada da terra em que caminham os meus próprios pés…

No meu quarto vejo apenas flores mortas das mulheres azuis
que nunca me correram no sangue.]
Flores mortas que explodem no meu quarto e inundam a casa de mau cheiro.
Um cheiro podre de flores afogadas num jarro de porcelana.

E eu não quero sentir,
e eu não quero pensar,
nem sentir ou pensar, nem uma coisa, nem outra,
nem saber se faço parte da humanidade, ou se faço parte da multidão.

Eu não posso escrever mais versos, não posso.
Não posso porque tenho as mãos calejadas de trabalho mental.

Devia descansar as vistas nos sorrisos espalhados nas gavetas,
espalhados nas molduras, sorrisos perpétuos de rostos mortos do passado,
e ler outra vez os mesmos livros, sílaba a sílaba:
Siddartha e Ulisses,
O Admirável Mundo Novo.

Devia vestir outra vez as mesmas camisas e os mesmos casacos com bolas de naftalina nos bolsos.

Estou sentado na soleira da porta, e só estou a pensar.
Antes de escrever versos eu já pensava.
Quando eu era menino, eu já pensava.

Uma mulher passou descalça na rua:
Nos seus pés nus, nos seus olhos nus, na sua cabeça nua, nas suas mãos nuas]
abriram-se-me os olhos, outra vez – a hora certa.

Levantei da soleira da porta e fui atrás dela,
Enquanto corria atrás do seu perfume de mulher azul
lembrei o odor podre das flores mortas da minha casa verde.
E escutei a humanidade inteira que me calejou as mãos, o coração e a cabeça.

Sempre estive desperto para ver, mas decerto nunca soube escutar,
as vozes eternas dentro de mim:

Siddartha talvez reencontrasse Kamala quando atravessou o rio.

Ulisses regresssou a Ítaca mas não foi reconhecido.

A Sociedade dos Alfas, Betas e Gamas não se misturam.

O desejo de Eros e Psique nasceu na escuridão e no tacto

e Psique matou o amor verdadeiro com a luz de uma lamparina.

E eu não quero pensar,
Não quero ouvir mais estas vozes dentro de mim…


Há uma hora certa para tudo.

Se eu não fosse tão curioso, talvez fosse feliz.

Por causa de uns olhos nus eu levanto-me da soleira da porta de casa.
e é sempre o mesmo destino…
Não adianta que Eros me cante ao ouvido a sua morte.

Em cada Psíqué há uma mulher surda das minhas palavras.
e a minha boca é apenas uma língua dogmática de três cores
Com a certeza azul de um sexo pronto a abrir-me a sepultura.

E na hora certa, de novo a origem do poema.
O poema que me nasce dos pés e me atravessa a espinha.
O poema que me sobe pela cabeça como uma faca.
Que me devora a espuma do cérebro
e que me rebenta nos olhos para ver sempre a mesma coisa.

A hora certa do poema tornado a própria luz das palavras.
A hora certa do princípio e do fim do mundo.

Não se podem desenterrar os mortos

podemos quando muito oferecer-lhes flores


flores cortadas a um jardim

flores mortas que se deitam ao chão em que repousam os mortos.




Se um dia eu morrer não quero que seja assim.

Plantem de mim o que resta debaixo do pinheiro manso da minha casa


do mais alto onde algumas pinhas se atiram maduras ao chão


e que os pinhões se semeiem nos meus ossos, no fémur, nas tíbias, no crânio, nos cabelos...

que os pinhões aproveitem toda a biodiversidade metafísica deste húmus
e um novo pinheiro manso se levante,

Um pinheiro ou uma roseira brava como a que existe ali mesmo ao lado.

Que nela pousem muitas abelhas e transportem para qualquer parte a minha flor

ou então que sejam as rolas, as rolas turcas que ali fazem ninho

que sejam elas a levar no papo o pinhão que resta de mim.

e a inteira biodiversidade metafísica do meu coração.

Há uma morte lenta em cada cigarro
uma morte de Prometeu
agrilhoado ao tabaco
ou à promessa
da nascente límpida dos teus olhos.
não dos meus.

Por esses olhos, por esses olhos Afrodite
acendo maços inteiros e maços inteiros.

O homem polui os rios e os oceanos
e eu também poluo o ar.
O teu ar e o meu
como um pirómano acabado de descobrir o fogo.

A justiça de Zeus e da paz no Olimpo condenou-me
e a minha culpa mortal e inocente do desejo vai-me matando devagar.

Aguardo que Heracles me venha salvar com a lança de Cupido
e trespasse esta águia que devora os meus pulmões.

Enquanto isso,acendo outro cigarro
porque afinal não tenho grilhões nas minhas mãos,nem as pernas cortadas.

Foi a ocasião que me fez ladrão ou a liberdade.
Para que o incêndio da boca renove o silêncio do corpo.

E uma nova morte, uma nova morte eu encontre lentamente neste cigarro
como se morresse lentamente num beijo

para sempre guardado nos teus olhos Afrodite.

Podia dizer-te como te vejo,
mas aquilo que os meus olhos vêem é pouco para dizer-te.
Vejo-te, é certo,
vejo-te como os outros reconhecem nos seus olhos
aquilo que decerto os meus também vêem nas vistas.
Ver é uma coisa para quem tem vistas
e não apenas para quem tem olhos.
E eu tenho vistas.
Às vezes são ouvidos, as vistas,
outras são estas mãos, ou o odor que o meu corpo respira quando passas.
Ver-te, ver-te, ver-te...
Só de te ver, em verde meu coração se transformaria
ou se tu fosses uma rosa, uma rosa vermelha como o sangue
que se agarra aos espinhos
de vermelho, por ti o meu coração também mataria.
Mas a vida é outra coisa, a vida é para quem tem olhos
e eu só tenho estas vistas.

Estas vistas cansadas dos escolhos dos abismos dos outros.
Vistas cansadas de te seguir na corrente onde mergulhaste.
Vistas exaustas por ter ficado ali, parado, a ver
e não a olhar - para onde?
para que mar?

Estou deitado na relva do meu jardim.
Ainda florescem as rosas
e eu descanso a vista.

Para nomear mulheres os poetas dizem musas e por isso tudo o que aprendi das teorias da literatura sobre a inspiração poética está errado.
A teoria da literatura serve para matar a poesia e a alma dos poetas sugando-lhes o sangue das metáforas, como de resto fazem às musas. Envenenam de enxofre o processo de génese do poema, abortam a criatividade à nascença.

as musas são flores da cabeça
extremamente belas na cabeça

e com odores difíceis e inacessíveis ao faro da crítica literária.

podia dizer-vos que Platão estava certo com a sua alegoria

e que todas as mulheres sensíveis não são mulheres de verdade.

podia dizer-vos que as musas não são mulheres nem ninfas

mas fantasias celestes de um reino inteligível.

podia dizer tudo isso como fazem os críticos literários para matar o poema.

podia dizer que os poetas são mais felizes

quando as suas mãos estão ocupadas nas coxas ou cabelos de mulheres sensíveis.

dizer a todos vós que apreciais jornais e revistas
a poesia morreu vítima de homicídio involuntário.

foram os críticos que mataram o último verso

onde uma musa nascia do próprio poema.

Deixo-vos um verso só:

as musas são o sémen da cabeça.

(pedireis aos críticos literários que dissequem este último verso e o coloquem num tubo de ensaio para inseminar no futuro uma terra estéril onde a poesia não vive)

Ainda não é o fim nem o princípio do mundo
mas uma necessária revolução arquitectónica
para que a casa não fique em ruínas.

Podeis tirar-lhe o telhado
arrombar as portas
partir o vidro das janelas.

A um canto da sala permanecerei sentado no sofá:
uma caneta na mão
um caderno aberto
e o chão que me sustenta
não sairá debaixo dos pés
até as formigas devorarem de fome
algum açúcar da poesia.

ainda preservo intacta
a flor do teu sorriso.
se soubesses quanto estou contente
de a preservar,
talvez devolvesses ao mar os pesadelos
e guardasses aquele brilho
que um dia colheste nos meus olhos.

de ódio e de morte não se faz a arte
e por isso a luz
que se apagou no nosso quarto
estará acesa noutro quarto.

se soubesses como te guardo
como colho maravilhado noutros olhos
os teus olhos,
noutros lábios, os teus.

poderás ter desaparecido do horizonte
mas eu não terei morrido entretanto
e por isso
neste quarto ou noutro quarto,
nesta casa ou noutra casa,
haverá sempre um sorriso à porta de entrada.

o jardim da tua boca
a flor da amendoeira dos teus olhos
nos meus.

J.M. Oliveira 22-02-2006

Adeus dos outros

senta-te no meu regaço, abre um livro.
porque és mulher, pronta e madura
vem comigo adormecer a melancolia
das horas que se demoram
das noites e dos dias,
das noites e dos dias, dias e dias
em que me canso de dormir só.
senta-te no meu regaço e diz
“já gastámos as palavras pela rua meu amor”
“gastámos tudo menos os segredos”
e eu confessarei os segredos
“porque confesso que vivi”
vivi
“por não poder adiar o amor para outro século”
“por não poder adiar o coração”
“nem o meu grito”,
“nem a minha vida”.
lê comigo estes versos na areia deserta de uma praia qualquer
e repara
“ninguém como nós, meu amor, conhece o sol”.
ninguém como nós conhece
o sol ou o crepúsculo que ficará depois da poesia.
depois de nós, não restará um só meridiano da minha longitude
e o meu hálito a amoras silvestres colhidas em Maio
voltará a ser o hálito do tabaco frenético e de azeitonas.
“Porque não posso adiar este abraço que é uma arma de dois gumes”
porque não posso deixar para outra vida o meu desejo
nem a vontade.
quero fazer-te mulher, amante, amiga
porque não posso dispensar este sol, nem este oxigénio
nem as borboletas que salpicam de pólen a barriga
e me remoem os sentidos na febre de sentir
o indício do teu beijo, o verso do poema final.

J.M.Oliveira - Janeiro 2006

Galatea das esferas

pudesse eu talhar em palavras
o teu corpo
e dizê-lo adormecido
e leve
como agora vejo
vestir de tinta a nudez
que enlouquece a mão quando pinto
e descobrir-te novamente no clamor
pudesse eu perseguir
o teu esplendor
e tu saberes ser
toda a literatura

J.M.Oliveira 25/VIII/2000

vemo-nos amanhã.
amanhã talvez o dia seja mais luminoso
e eu te encontre ao fim da tarde,
quando o sol estiver no exacto momento do entardecer,
não sabendo se vá ou se fique,
amanhã vemo-nos de certeza.
depois da tua aula de anatomia,
depois da minha de geografia,
que podiam ser ambas de metafísica.
vemo-nos porque tem de ser assim,
vemo-nos porque os porquês já não se admitem nos dias de hoje.
por isso é mais fácil ou mais prático que nos vejamos.
porque a tua é uma aula simples sobre o corpo,
e a minha, igualmente simples, mas sobre a terra.
vemo-nos depois das aulas que são ambas metafísicas,
porque ambas são as duas,
e a minha e a tua são de certeza aulas sobre a essência do mundo,
e a essência das coisas é metafísica bastante,
tal como a liberdade, o amor e a vida.
vemo-nos amanhã, porque amanhã é que é dia,
os outros foram.
passaram na convicção do passado ser uma essência da história
entre o que aconteceu e o que ficou por acontecer.
por isso, nos vemos amanhã, porque amanhã é de novo dia,
porque o sol felizmente não se cansará de reaparecer
até que o último homem o comprove
e na sua derradeira aparição o faça sorrir de tédio
ou de cansaço.
por saber que milhões e milhões de vezes o sol inspirou a vida
e a vida reconheceu a luz até à noite,
amanhã vemos-nos.
tu vestida de noite com aquele vestido de cetim que te torneia o corpo de mulher pronta e madura
e eu amargurado pela certeza que essa tua aparição é tão exacta como se estivesses de bisturi na mão
pronta a abrir-me as entranhas na convicção de recolheres nas vísceras a minha alma. estarei com as mangas da camisa arregaçadas
para que comproves que os meus braços em volta do teu corpo têm a mesma latitude. vemo-nos amanhã,
na certeza de que nos tornaremos anatómica e geograficamente perfeitos,
únicos e absolutos num abraço que dispensa o sol.
afinal a noite tem esse benefício perfeito de esconder a luz
para que os homens e as mulheres se compreendam pelo tacto.

J.M.Oliveira 23/IV/2005

O inverno não é uma estação do ano. O inverno não é o frio, a neve, nem a chuva torrencial. O inverno é este corpo num pijama e estes cobertores na escuridão dum quarto, só. O inverno não é o Inverno dos bonecos de neve, dos pés à lareira com um copo de vinho partilhado. O inverno não é o Inverno da ceia de natal, nem dos presentes. O inverno é a ausência do calor do teu corpo, do raio de luz que desponta da retina dos teus olhos. o inverno são estas mãos frias da ausência de outras mãos. O inverno é a geografia humana deserta do horizonte. O inverno é este inferno e Sartre estava enganado.

J.M.Oliveira 27/I/2006

Sei que me encontrarás de novo porque estarei sempre neste lugar.
Entre a tua e a minha sombra ficarei sempre perto.

A palavra pode ser a única farmácia de serviço na noite da derradeira prescrição médica.